En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
Anda, hagamos un hueco en la luna para guardar mi memoria perdida y las promesas que no estamos dispuestos a cumplir.
Vamos, que volvamos a sonreír honestamente y a andar de la mano de alguien sin pasar de largo el nombre del otro. Que duela, pero que sea agradable la sensación.
Y vuélveme a mirar con aquella expresión, como quien dice "distancia" y busca un refugio.
diciembre 06, 2010
octubre 25, 2010
Terciopelo
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
No volveré a mordisquear las mismas palabras.
Prefiero el silencio avasallador, el que cala.
No por el misterio y la vanidad,
simplemente hay veces que se gana más con una complicidad callada
que con una piedad malsana, insistente en el recuerdo.
No. Me guardaré los pensamientos, los reproches, las no explicaciones.
No quiero caer en el viejo ejercicio de poner el dedo en la llaga y esconder la mano,
buscando al culpable de que surjan sus licores de nuevo.
Voy a construir un nuevo castillo en el aire; esta vez con un camino sin vuelta.
Tripulantes, auguramos turbulencia y días grises.
Luego, simplemente, nos broncearemos al sol. *
No volveré a mordisquear las mismas palabras.
Prefiero el silencio avasallador, el que cala.
No por el misterio y la vanidad,
simplemente hay veces que se gana más con una complicidad callada
que con una piedad malsana, insistente en el recuerdo.
No. Me guardaré los pensamientos, los reproches, las no explicaciones.
No quiero caer en el viejo ejercicio de poner el dedo en la llaga y esconder la mano,
buscando al culpable de que surjan sus licores de nuevo.
Voy a construir un nuevo castillo en el aire; esta vez con un camino sin vuelta.
Tripulantes, auguramos turbulencia y días grises.
* Cabe aclarar que con la tecnología, también es posible broncearse en camas especiales, con cremas a base de zanahoria o polvos "aterricolados".
agosto 09, 2010
Johnnie, be walker
Keep walking,
just drawing a new line on the horizon.
Keep dreaming,
flying in all directions, far away
Keep growing up,
one, two steps
a lot of dreams come true
Keep leaving behind,
just let me go.
just drawing a new line on the horizon.
Keep dreaming,
flying in all directions, far away
Keep growing up,
one, two steps
a lot of dreams come true
Keep leaving behind,
just let me go.
julio 02, 2010
No lines on the horizon
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
Sentarme en la plaza central de una ciudad cualquiera.
Esperar mientras recorro uno a uno los recuerdos que me llevaron hasta ahí,
a ese punto del camino donde se hace necesario descansar,
donde siempre habrá una silla amiga, una traición.
En los escaparates, quizá en la estación o en la recepción de un hotel,
vos haciendo lo propio, soltando el equipaje,
reuniendo los argumentos necesarios para no llegar a tiempo.
Eso en el mejor de los casos.
Quizá escojas la comodidad de casa,
la inocencia de una excusa laboral,
el cansancio de una semana a oscuras,
la complicidad de un contestador que se ha quedado sin voz.
Afuera correrá un vientecillo solemne
y yo, con el block de notas vacío, cerraré con llave la historia.
Un pase mágico y habrá terminado.
A volar, pájaro de viejas nubes: el cielo tiene enormes lenguas blancas que sirven de borrador.
junio 29, 2010
Lluvia cernida sobre una taza de café y sueños
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
Perdóname por no ser la caricia que cobija tus ojos cansados,
ni los niños jugando en la cancha de la cuadra.
He vuelto a ser el viento que mece despacio todas las puertas,
todas las palabras muertas en la boca del destierro.
Todo partió de la suposición de un mundo distinto,
con casas de amplios traspatios, cocinas estrechas,
helechos frondosos y caminatas que terminaban siempre en un café.
Quise guardar bajo llave la lluvia que mojaba tus zapatos recién boleados,
tus cigarros rojos y el delicado boucher de un motel barato rumbo a casa.
Ya los últimos compases suenan y sobre la duela apenas estamos vos, un espacio y yo.
Era un rock pesado en el que brincoteamos sin ton ni son hasta que las rodillas pidieron descanso.
Es tiempo de descansar, y juro por la distancia que hoy hace un frío que cala hasta los huesos.
También quiero citarte en algún lugar un día, y sentarme a esperar a que llegues con la espalda arqueada, las manos en huelga y un ligero amargo en la solapa.
Me duelen la noche que pasa y las ganas que no tienes.
Sobre todo, la arena rasga la visión de una mañana soleada.
Y hoy leo, escribo y adivino el pensamiento.
Postdata: ¿cuándo me lo dices?
Perdóname por no ser la caricia que cobija tus ojos cansados,
ni los niños jugando en la cancha de la cuadra.
He vuelto a ser el viento que mece despacio todas las puertas,
todas las palabras muertas en la boca del destierro.
Todo partió de la suposición de un mundo distinto,
con casas de amplios traspatios, cocinas estrechas,
helechos frondosos y caminatas que terminaban siempre en un café.
Quise guardar bajo llave la lluvia que mojaba tus zapatos recién boleados,
tus cigarros rojos y el delicado boucher de un motel barato rumbo a casa.
Ya los últimos compases suenan y sobre la duela apenas estamos vos, un espacio y yo.
Era un rock pesado en el que brincoteamos sin ton ni son hasta que las rodillas pidieron descanso.
Es tiempo de descansar, y juro por la distancia que hoy hace un frío que cala hasta los huesos.
También quiero citarte en algún lugar un día, y sentarme a esperar a que llegues con la espalda arqueada, las manos en huelga y un ligero amargo en la solapa.
Me duelen la noche que pasa y las ganas que no tienes.
Sobre todo, la arena rasga la visión de una mañana soleada.
Y hoy leo, escribo y adivino el pensamiento.
Postdata: ¿cuándo me lo dices?
junio 25, 2010
Y tantas cosas más...
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
¿No te parece que la cocina es un lugar curioso?
Todos los sentimientos tienen su origen en el estómago,
todo se resuelve desde el estómago.
(sufro de gastritis, carajo)
Te dejo, yo qué sé,
el fracaso más tierno,
la idea de no verte,
ese pequeño espejo
donde te amé durante
tanto tanto tiempo,
tanto tanto tanto tiempo.
Te dejo la palabra,
el vasito de vino,
esos pasos cansados,
el saberte conmigo,
el morir y vivir
encogido en tus besos,
encogidito en tus besos.
Vendrá la vida a vernos
en el mes del olvido
cuando tiene la tarde
el color del domingo
y sabe la nostalgia
a cuaderno y colegio,
a cuaderno y colegio.
Así que aquí te dejo,
cuando voy al trabajo,
la promesa solemne
de volver a tu lado
aunque esta noche el mundo
se hunda y me desarme,
se hunda y me desarme.
Para que tú lo sepas
te dejo como herencia
lo que yo siempre quise:
el dolor, la tristeza
de otros –Dios los bendiga–
que nos hicieron grandes,
que nos hicieron grandes.
En ellos me refugio
con ellos soy monarca
dueño del paraíso,
señor de cuerpo y alma
y dios omnipotente
de las calles y bares,
de las calles y los bares.
Y dueño de tus labios,
dueño de tus reproches
y de tus regañinas,
de tu tos por la noche
y de esa palabra
que huele a pan y a tarde,
que huele a pan y a tarde.
Te dejo todo eso
sin que nadie lo sepa.
Donde salvar la vida
efímera y pequeña,
un lugar de esperanza,
aquel dulce refugio
en que han de convertir el mundo.
(Papel encontrado en la cocina, Ismael Serrano)
¿No te parece que la cocina es un lugar curioso?
Todos los sentimientos tienen su origen en el estómago,
todo se resuelve desde el estómago.
(sufro de gastritis, carajo)
Te dejo, yo qué sé,
el fracaso más tierno,
la idea de no verte,
ese pequeño espejo
donde te amé durante
tanto tanto tiempo,
tanto tanto tanto tiempo.
Te dejo la palabra,
el vasito de vino,
esos pasos cansados,
el saberte conmigo,
el morir y vivir
encogido en tus besos,
encogidito en tus besos.
Vendrá la vida a vernos
en el mes del olvido
cuando tiene la tarde
el color del domingo
y sabe la nostalgia
a cuaderno y colegio,
a cuaderno y colegio.
Así que aquí te dejo,
cuando voy al trabajo,
la promesa solemne
de volver a tu lado
aunque esta noche el mundo
se hunda y me desarme,
se hunda y me desarme.
Para que tú lo sepas
te dejo como herencia
lo que yo siempre quise:
el dolor, la tristeza
de otros –Dios los bendiga–
que nos hicieron grandes,
que nos hicieron grandes.
En ellos me refugio
con ellos soy monarca
dueño del paraíso,
señor de cuerpo y alma
y dios omnipotente
de las calles y bares,
de las calles y los bares.
Y dueño de tus labios,
dueño de tus reproches
y de tus regañinas,
de tu tos por la noche
y de esa palabra
que huele a pan y a tarde,
que huele a pan y a tarde.
Te dejo todo eso
sin que nadie lo sepa.
Donde salvar la vida
efímera y pequeña,
un lugar de esperanza,
aquel dulce refugio
en que han de convertir el mundo.
(Papel encontrado en la cocina, Ismael Serrano)
mayo 26, 2010
Declaración de Amor
Ciudad que llevas dentro
mi corazón, mi pena,
la desgracia verdosa
de los hombres del alba,
mil voces descompuestas
por el frío y el hambre.
Ciudad que lloras, mía,
maternal, dolorosa,
bella como camelia
y triste como lágrima,
mírame con tus ojos
de tezontle y granito,
caminar por tus calles
como sombra o neblina.
Soy el llanto invisible
de millares de hombres.
Soy la ronca miseria,
la gris melancolía,
el fastidio hecho carne.
Yo soy mi corazón desamparado y negro.
Ciudad, invernadero,
gruta despedazada.
Bajo tu sombra, el viento del invierno
es una lluvia triste, y los hombres, amor,
son cuerpos gemidores, olas
quebrándose a los pies de las mujeres
en un largo momento de abandono
-como nardos pudriéndose.
Es la hora del sueño, de los labios resecos,
de los cabellos lacios y el vivir sin remedio.
Pero si el viento norte una mañana,
una mañana larga, una selva,
me entregara el corazón desecho
del alba verdadera, ¿imaginas, ciudad,
el dolor de las manos y el grito brusco, inmenso,
de una tierra sin vida?
Porque yo creo que el corazón del alba
en un millón de flores,
el correr de la sangre
o tu cuerpo, ciudad, sin huesos ni miseria.
Los hombres que te odian no comprenden
cómo eres pura, amplia,
rojiza, cariñosa, ciudad mía;
cómo te entregas, lenta,
a los niños que ríen,
a los hombres que aman claras hembras
de sonrisa despierta y fresco pensamiento,
a los pájaros que viven limpiamente
en tus jardines como axilas,
a los perros nocturnos
cuyos ladridos son mares de fiebre,
a los gatos, tigrillos por el día,
serpientes en la noche,
blandos peces al alba;
cómo te das, mujer de mil abrazos,
a nosotros, tus tímidos amantes:
cuando te desnudamos, se diría
que una cascada nace del silencio
donde habitan la piel de los crepúsculos,
las tibias lágrimas de los relojes,
las monedas perdidas,
los días menos pensados
y las naranjas vírgenes.
Cuando llegas, rezumando delicia,
calles recién lavadas
y edificios-cristales,
pensamos en la recia tristeza del subsuelo,
en lo que tienen de agonía los lagos
y los ríos,
en los campos enfermos de amapolas,
en las montañas erizadas de espinas,
en esas playas largas
donde apenas la espuma
es un pobre animal inofensivo,
o en las costas de piedra
tan cínicas y bravas como leonas;
pensamos en el fondo del mar
y en sus bosques de helechos,
en la superficie del mar
con barcos casi locos,
en lo alto del mar
con pájaros idiotas.
Yo pienso en mi mujer:
en su sonrisa cuando duerme
y una luz misteriosa la protege,
en sus ojos curiosos cuando el día
es un mármol redondo.
Pienso en ella, ciudad,
y en el futuro nuestro:
en el hijo, en la espiga,
o menos, en el grano de trigo
que será también tuyo,
porque es de tu sangre,
de tus rumores,
de tu ancho corazón de piedra y aire,
de nuestros fríos o tibios,
o quemantes y helados pensamientos,
humildades y orgullo, mi ciudad,
Mi gran ciudad de México:
el fondo de tu sexo es un criadero
de claras fortalezas,
tu invierno es un engaño
de alfileres y leche,
tus chimeneas enormes
dedos llorando niebla,
tus jardines axilas la única verdad,
tus estaciones campos
de toros acerados,
tus calles cauces duros
para pies varoniles,
tus templos viejos frutos
alimento de ancianas,
tus horas como gritos
de monstruos invisibles,
¡tus rincones con llanto
son las marcas de odio y de saliva
carcomiendo tu pecho de dulzura!
-Efraín Huerta-
mi corazón, mi pena,
la desgracia verdosa
de los hombres del alba,
mil voces descompuestas
por el frío y el hambre.
Ciudad que lloras, mía,
maternal, dolorosa,
bella como camelia
y triste como lágrima,
mírame con tus ojos
de tezontle y granito,
caminar por tus calles
como sombra o neblina.
Soy el llanto invisible
de millares de hombres.
Soy la ronca miseria,
la gris melancolía,
el fastidio hecho carne.
Yo soy mi corazón desamparado y negro.
Ciudad, invernadero,
gruta despedazada.
Bajo tu sombra, el viento del invierno
es una lluvia triste, y los hombres, amor,
son cuerpos gemidores, olas
quebrándose a los pies de las mujeres
en un largo momento de abandono
-como nardos pudriéndose.
Es la hora del sueño, de los labios resecos,
de los cabellos lacios y el vivir sin remedio.
Pero si el viento norte una mañana,
una mañana larga, una selva,
me entregara el corazón desecho
del alba verdadera, ¿imaginas, ciudad,
el dolor de las manos y el grito brusco, inmenso,
de una tierra sin vida?
Porque yo creo que el corazón del alba
en un millón de flores,
el correr de la sangre
o tu cuerpo, ciudad, sin huesos ni miseria.
Los hombres que te odian no comprenden
cómo eres pura, amplia,
rojiza, cariñosa, ciudad mía;
cómo te entregas, lenta,
a los niños que ríen,
a los hombres que aman claras hembras
de sonrisa despierta y fresco pensamiento,
a los pájaros que viven limpiamente
en tus jardines como axilas,
a los perros nocturnos
cuyos ladridos son mares de fiebre,
a los gatos, tigrillos por el día,
serpientes en la noche,
blandos peces al alba;
cómo te das, mujer de mil abrazos,
a nosotros, tus tímidos amantes:
cuando te desnudamos, se diría
que una cascada nace del silencio
donde habitan la piel de los crepúsculos,
las tibias lágrimas de los relojes,
las monedas perdidas,
los días menos pensados
y las naranjas vírgenes.
Cuando llegas, rezumando delicia,
calles recién lavadas
y edificios-cristales,
pensamos en la recia tristeza del subsuelo,
en lo que tienen de agonía los lagos
y los ríos,
en los campos enfermos de amapolas,
en las montañas erizadas de espinas,
en esas playas largas
donde apenas la espuma
es un pobre animal inofensivo,
o en las costas de piedra
tan cínicas y bravas como leonas;
pensamos en el fondo del mar
y en sus bosques de helechos,
en la superficie del mar
con barcos casi locos,
en lo alto del mar
con pájaros idiotas.
Yo pienso en mi mujer:
en su sonrisa cuando duerme
y una luz misteriosa la protege,
en sus ojos curiosos cuando el día
es un mármol redondo.
Pienso en ella, ciudad,
y en el futuro nuestro:
en el hijo, en la espiga,
o menos, en el grano de trigo
que será también tuyo,
porque es de tu sangre,
de tus rumores,
de tu ancho corazón de piedra y aire,
de nuestros fríos o tibios,
o quemantes y helados pensamientos,
humildades y orgullo, mi ciudad,
Mi gran ciudad de México:
el fondo de tu sexo es un criadero
de claras fortalezas,
tu invierno es un engaño
de alfileres y leche,
tus chimeneas enormes
dedos llorando niebla,
tus jardines axilas la única verdad,
tus estaciones campos
de toros acerados,
tus calles cauces duros
para pies varoniles,
tus templos viejos frutos
alimento de ancianas,
tus horas como gritos
de monstruos invisibles,
¡tus rincones con llanto
son las marcas de odio y de saliva
carcomiendo tu pecho de dulzura!
-Efraín Huerta-
mayo 21, 2010
May(be) Day
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
¿Has sentido el golpe de aire pesado al salir de casa?
¿La dulce agonía de no saber qué dirección ponerle a tus pasos?
La gabardina huele a ceniza, que huele a horas, días departiendo palabras.
Una explosión no es necesariamente violenta...
si aprendes a leer con los ojos cerrados cada gesto.
Falta poco para que la llovizna me llene de herradumbre las ideas.
Cierro el libro y enciendo mi linterna de sueños.
Una almohada suelta sugiere libertades.
¿Has sentido cómo se te van llenando los pulmones de incertidumbre?
¿Y a los ojos se los come una plaga infinita de lágrimas?
A veces, en la noche, los diablitos salen a pintar nuevos cuadros en la casa.
El último, sin mí.
"Anytime, she goes away..."
(Ain't no sunshine)
¿Has sentido el golpe de aire pesado al salir de casa?
¿La dulce agonía de no saber qué dirección ponerle a tus pasos?
La gabardina huele a ceniza, que huele a horas, días departiendo palabras.
Una explosión no es necesariamente violenta...
si aprendes a leer con los ojos cerrados cada gesto.
Falta poco para que la llovizna me llene de herradumbre las ideas.
Cierro el libro y enciendo mi linterna de sueños.
Una almohada suelta sugiere libertades.
¿Has sentido cómo se te van llenando los pulmones de incertidumbre?
¿Y a los ojos se los come una plaga infinita de lágrimas?
A veces, en la noche, los diablitos salen a pintar nuevos cuadros en la casa.
El último, sin mí.
mayo 11, 2010
Get back
Julio Cortázar"Ven a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará"
Se va resbalando del tornamesa una nota única, de voz inapropiada y presencia inquebrantable.
No aparecemos delante de una gran montaña ni a la orilla de una hermosa carretera ribeteada de flores silvestres.Tampoco posamos a la salida de un gran concierto.
Estamos en el día a día, cuando nos inventamos,
cuando la crayola con mi nombre se deja tomar por una mano delicada y pequeña,
y un fantasma de risas -llamado también eco- llena la casa de música.
Voy a buscarte un nuevo nombre,
y volveré a dibujar tu silueta bajo la lluvia.
Sonreiré cuando vuelvas a decir:
"me gustas, nótese".
Y me quedaré dormida, con la respiración tranquila,
sonriente con seguridad.
Al despertar, seguiré buscando en mi disco duro el nombre del basquetbolista aquel...
¿Cómo se llama?
¿Volvemos a ver el amanecer a través de la ventana?
mayo 07, 2010
Go home
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
Madre, te debo no sentirme en casa.
I'm not at home, i'm not in myself
Tenía la firme intención de robarme un poco de costa,
ponerlo en la maleta
y ayudarnos a estar un ratito bajo la palmera,
en una hamaca recordando a los Sol.
Quise ir al mercado, relativamente cercano al hotel.
Quise también una casa modesta con niños
y un patio donde sentarme a verlos crecer.
Ambas cosas tan distantes ahora...
Become here where the life goes on
Le he puesto unas piernas en tacones
y una sonrisa oportuna a esa duda
que me hace soñar con niños muertos por la noche
y hace que me enjugue las lágrimas insistentes
aún en la iglesia.
Hay algo a lo que no termino de pedirle perdón,
algo a lo que le estoy rogando mi libertad,
y también la felicidad de aquellos primeros días.
¿Así es esto, madre?
Es decir, tuve simulacros de ciclos cerrados antes
pero nunca creí que se tuviera que emplear la fuerza
para terminar de doblar la esquina.
Don't you love me anymore?
Quise ser esa fuente de energía inacabable,
siempre dispuesta
guerrera como te empeñaste en que fuera.
Lamento decepcionarte, madre.
No soy amazona, ni de mi hilo dorado
depende el futuro de esa bestia.
Ayer por la noche quise estar en casa
y me pedí un chocomilk bien frío.
Debiste verlo, mami.
Tengo tantas cosas para decirte...
Tengo muchas comodidades ahora
y me están sobrando
excepto el cuarto de baño.
¿Podría tener uno así alguna vez para siempre?
Terminé de leer y estoy cansada.
Ahora sí, cansada. ¿Me desconectas?
Déjame ir a la cama así, como estoy,
sin lavarme los dientes,
todavía con el disfraz de adulto.
Acúname en tu regazo
y acaríciame el cabello ahora suelto.
Por favor, por favorcito mami.
Estoy perdiendo todas mis batallas
y necesito un refugio
antes de sacar la bandera blanca de la paz.
Una noche y ni una lágrima más.
Quiero ser casa, árbol, canción y humo.
Madre, te debo no sentirme en casa.
I'm not at home, i'm not in myself
Tenía la firme intención de robarme un poco de costa,
ponerlo en la maleta
y ayudarnos a estar un ratito bajo la palmera,
en una hamaca recordando a los Sol.
Quise ir al mercado, relativamente cercano al hotel.
Quise también una casa modesta con niños
y un patio donde sentarme a verlos crecer.
Ambas cosas tan distantes ahora...
Become here where the life goes on
Le he puesto unas piernas en tacones
y una sonrisa oportuna a esa duda
que me hace soñar con niños muertos por la noche
y hace que me enjugue las lágrimas insistentes
aún en la iglesia.
Hay algo a lo que no termino de pedirle perdón,
algo a lo que le estoy rogando mi libertad,
y también la felicidad de aquellos primeros días.
¿Así es esto, madre?
Es decir, tuve simulacros de ciclos cerrados antes
pero nunca creí que se tuviera que emplear la fuerza
para terminar de doblar la esquina.
Don't you love me anymore?
Quise ser esa fuente de energía inacabable,
siempre dispuesta
guerrera como te empeñaste en que fuera.
Lamento decepcionarte, madre.
No soy amazona, ni de mi hilo dorado
depende el futuro de esa bestia.
Ayer por la noche quise estar en casa
y me pedí un chocomilk bien frío.
Debiste verlo, mami.
Tengo tantas cosas para decirte...
Tengo muchas comodidades ahora
y me están sobrando
excepto el cuarto de baño.
¿Podría tener uno así alguna vez para siempre?
Terminé de leer y estoy cansada.
Ahora sí, cansada. ¿Me desconectas?
Déjame ir a la cama así, como estoy,
sin lavarme los dientes,
todavía con el disfraz de adulto.
Acúname en tu regazo
y acaríciame el cabello ahora suelto.
Por favor, por favorcito mami.
Estoy perdiendo todas mis batallas
y necesito un refugio
antes de sacar la bandera blanca de la paz.
Una noche y ni una lágrima más.
Quiero ser casa, árbol, canción y humo.
abril 24, 2010
Cajón (1)
La tengo, mi vida.
Por fin la tengo.
Estará esperándote para jugar.
La hice pensando en vos, así que te pertenece desde entonces.
Dispón de ella cuando quieras,
sólo consérvala.
Desde ya, puedo decirte que siento mucho las últimas circunstancias. Debemos tener paciencia y dejar que las aguas se calmen.
Te adoro aún antes de encarnarte.
Para JM con mucho amor.
abril 12, 2010
City Zen (¿por qué es tan importante trabajar?)
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
He procurado edificar en cada palabra una promesa.
Quizá en los 'buenos días' se encuentren mis ojitos de falsa japonesa,
el kimono de la geisha más cotizada,
que firma el contrato de exclusividad por una taza de café servida a la cama.
Trazo con los dedos una ciudad para que salgan a jugar los niños que no has sido y las niñas que seré junto a ti. He puesto maquinitas expendedoras de pestañeos, labios mordisqueados y soplidos en las orejitas temblorosas. Todo al precio de unas cosquillas bien jugosas.
'Coger' será, pues, un pantano. Es preciso ser hábil para no quedarse atrapado, y salir manchado parecerá horrible. En cambio, 'hacer el amor' tendrá tres pisos de blanco mármol, amplios ventanales y puertas corredizas. Por cada piso un suspiro, y en cada ventana una nueva palabra.
Cada palabra volverá a ser la esperanza de un jardín.
Y cada mañana, la ciudad sustentable comenzará de cero a punta de calor.
¿Bailas conmigo esta noche? Suena Springsteen en un cover de Presley.
Vino a cambio de una sonrisa, caricias de cortesía.
marzo 30, 2010
Retrato
En primera instancia: te quiero.
En segunda instancia: viste lo bien que nos vemos?" Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua. "
Rayuela (fragmento), Julio Cortázar
P.D: ¿me llenas el jardín de flores?
Te amo y extraño tu piel calientita.
marzo 26, 2010
Nacho Vegas no es sobrino del tío Jose Alfredo
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
Me levanté pensando en el tío José Alfredo.
El viento extraño que mece los árboles esta mañana me recuerda sus canciones amargas,
tan amargas como un café bien cargado acompañado de un dulce cigarrillo.
Volví a la rutina matutina de los lunes, martes y jueves: un resorte me levanta de la cama, puntiagudo como los rayos de sol que se cuelan por la ventana. Luego, el baño lento de animal en verano, las medias, los jeans y buscar la playera del trabajo.
¿Cómo llegó acá este pensamiento tan estúpido?
Uno cree a veces que es cuerdo, y basta un día "reprise" para darse cuenta de que los tenis rojos no van con la blusa amarilla recién bajada del tendedero.
Bueno! ¿Es que de plano hoy es mi peor enemigo?
Camino a la oficina no puedo quitarme de encima los ojos negro profundo de una niña desalineada. Me incomoda, siento que está escuchando claramente lo que estoy pensando y me mira con sus ojillos de 'qué estúpida eres'.
Termina el suplicio. Se baja del colectivo, y entonces a mí me dan ganas de llorar.
¿Qué diablos me pasa? Guardo la compostura, intento respirar profundo y pensar en cualquier cosa, lo que sea, lo que sea...
En el ipod se escuchan los últimos compases de "sorry seems to be the hardest word", en la varonil voz de elton john que da paso a mi adorado Robert Smith, que parece sugerir que mande todo al carajo. El hombre araña tendrá una cena bien sabrosa.
Entonces me acuerdo de Pulido -no, no estoy enamorada de él-, de las cartas de su pollito card, de la manera tan sutil que tiene para pedir amor sin compromisos sino con todas las libertades. Quiero una edición de bolsillo, una especie de trholl -como se escriba-, para poder sacarlo en momentos como éste y preguntarle: ¿qué coños hago? ¿Chincho qué haría? ¿por qué elegimos a alguien y cómo hacemos para que ese alguien nos elija también?
Para no agobiarlo, redondearé las preguntas: ¿cómo decidir con quién pasar los días que valen la pena?
Sigue corriendo un viento misterioso.
Ya me duelen los huesos, la conciencia y la tranquilidad.
Suena "la muerte chiquita" y sólo quiero un café y dejar de pensar.
Me levanté pensando en el tío José Alfredo.
El viento extraño que mece los árboles esta mañana me recuerda sus canciones amargas,
tan amargas como un café bien cargado acompañado de un dulce cigarrillo.
Volví a la rutina matutina de los lunes, martes y jueves: un resorte me levanta de la cama, puntiagudo como los rayos de sol que se cuelan por la ventana. Luego, el baño lento de animal en verano, las medias, los jeans y buscar la playera del trabajo.
¿Cómo llegó acá este pensamiento tan estúpido?
Uno cree a veces que es cuerdo, y basta un día "reprise" para darse cuenta de que los tenis rojos no van con la blusa amarilla recién bajada del tendedero.
Bueno! ¿Es que de plano hoy es mi peor enemigo?
Camino a la oficina no puedo quitarme de encima los ojos negro profundo de una niña desalineada. Me incomoda, siento que está escuchando claramente lo que estoy pensando y me mira con sus ojillos de 'qué estúpida eres'.
Termina el suplicio. Se baja del colectivo, y entonces a mí me dan ganas de llorar.
¿Qué diablos me pasa? Guardo la compostura, intento respirar profundo y pensar en cualquier cosa, lo que sea, lo que sea...
En el ipod se escuchan los últimos compases de "sorry seems to be the hardest word", en la varonil voz de elton john que da paso a mi adorado Robert Smith, que parece sugerir que mande todo al carajo. El hombre araña tendrá una cena bien sabrosa.
Entonces me acuerdo de Pulido -no, no estoy enamorada de él-, de las cartas de su pollito card, de la manera tan sutil que tiene para pedir amor sin compromisos sino con todas las libertades. Quiero una edición de bolsillo, una especie de trholl -como se escriba-, para poder sacarlo en momentos como éste y preguntarle: ¿qué coños hago? ¿Chincho qué haría? ¿por qué elegimos a alguien y cómo hacemos para que ese alguien nos elija también?
Para no agobiarlo, redondearé las preguntas: ¿cómo decidir con quién pasar los días que valen la pena?
Sigue corriendo un viento misterioso.
Ya me duelen los huesos, la conciencia y la tranquilidad.
Suena "la muerte chiquita" y sólo quiero un café y dejar de pensar.
marzo 15, 2010
Azotea con mesa para dos
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
Abro una ventana y emerge París. Uno de esos paisajes virtuales que maravillan al cibernauta.
Su tejado con matices anaranjados, el mar de fondo -¿es eso un muelle? Huele a sal y hombres sudando- y la música –bendita señal de humo para mis oídos-. Es un escenario perfecto.
Imagina una mañana con el sol en pleno, colándose por la ventana con un poquito de viento fresco. La estancia es sencilla pero cómoda, piensas. Estiras los brazos y te topas conmigo, sentada al borde de la cama con el cabello suelto.
Volteo, sonrío. Camino hacia la ventana, vuelo enseguida.
¿Te gusta París? Tiene un ligero sabor de mar.
Quizá esté demasiado salado para ti.
No importa, ya estamos aquí.
Ya estuve aquí.
Au revoir, ma bien-aimèe.
P.D.: Mira la postal, fìjate bien y me encontraràs con una ancha sonrisa, tomando el sol en una amplia azotea. Sobre la mesa hay tè para dos.
http://www.paris-26-gigapixels.com/index-en.html
Abro una ventana y emerge París. Uno de esos paisajes virtuales que maravillan al cibernauta.
Su tejado con matices anaranjados, el mar de fondo -¿es eso un muelle? Huele a sal y hombres sudando- y la música –bendita señal de humo para mis oídos-. Es un escenario perfecto.
Imagina una mañana con el sol en pleno, colándose por la ventana con un poquito de viento fresco. La estancia es sencilla pero cómoda, piensas. Estiras los brazos y te topas conmigo, sentada al borde de la cama con el cabello suelto.
Volteo, sonrío. Camino hacia la ventana, vuelo enseguida.
¿Te gusta París? Tiene un ligero sabor de mar.
Quizá esté demasiado salado para ti.
No importa, ya estamos aquí.
Ya estuve aquí.
Au revoir, ma bien-aimèe.
P.D.: Mira la postal, fìjate bien y me encontraràs con una ancha sonrisa, tomando el sol en una amplia azotea. Sobre la mesa hay tè para dos.
http://www.paris-26-gigapixels.com/index-en.html
febrero 24, 2010
Aprendiendo (I)
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
X: ¿Què es el Punto G?
A) Centro de Gravedad Universal
B) Zona Femenina Muy Sensible
C) Epicentro de un Terremoto
D) Botòn para activar la Bomba H
Y: Mmm...creo que la 'A'.
¿Vos què opinas?
X: ¿Què es el Punto G?
A) Centro de Gravedad Universal
B) Zona Femenina Muy Sensible
C) Epicentro de un Terremoto
D) Botòn para activar la Bomba H
Y: Mmm...creo que la 'A'.
¿Vos què opinas?
febrero 23, 2010
Cronos (I). Martes de Festejo.
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
Las mujeres tenemos algo de armadura, fìjate bien.
Mientras venìa en el colectivo nos miraba.
Una chica embarazada, de escasos veintitantos, sostenìa con la mano izquierda un ramo de perfectas gardenias; en la mano derecha llevaba una bendiciòn, que esparcìa amorosamente sobre el vientre redondo. Se veìan radiantes -las gardenias y ella, la mujer embarazada-.
(Sin duda, she's The Wonder Woman)
A un costado suyo venìa sentada una chica, joven tambièn, que a juzgar por su vestimenta, se dirigìa a una oficina. Llevaba una bolsa pequeña, a juego con sus zapatos, y un vaso de leche bien tapado en la mano.
(Èsta serà, en mi clasificaciòn, la Mujer Previsiòn)
A la vuelta de la esquina el colectivo parò. Se abriò la puerta y subieron dos mujeres màs -nòtese el Power Girl de las mañanas-. Ambas eran frondosas, llevaban pantalones ajustados de mezclilla, blusas de seda, tacones, collares y aretes a juego. El maquillaje era moderado pero bien colocado.
(Ellas eran, por supuesto, la Mujer Vanidad)
La siguiente es mi mujer favorita. Chica atlètica, con apenas rìmel en las pestañas, de peinado casual, tacones, aretes largos, y un montòn de cosas màs dignas de ser destacables en el atuendo. Lo verdaderamente importante era otra cosa: traìa colgado a su padre, y un cafè en la mano que de vez en cuando le convidaba. Lo miraba atenta, con ese gesto oscilante entre la ternura y la admiraciòn. Lo procurò hasta que por fin lo dejò en su destino. Se apresurò a pedirle la bajada, le tirò un beso, una sonrisa y un 'cuìdate mucho'.
(Este es el tipo Mujer Redentora)
Luego, en un pestañear, todas habìan bajado.
Sòlo quedaba la Mujer Soñadora, que iba contàndole a su proyecto de crìo còmo eran las mujeres a su alrededor.
Las mujeres tenemos algo de armadura, fìjate bien.
Mientras venìa en el colectivo nos miraba.
Una chica embarazada, de escasos veintitantos, sostenìa con la mano izquierda un ramo de perfectas gardenias; en la mano derecha llevaba una bendiciòn, que esparcìa amorosamente sobre el vientre redondo. Se veìan radiantes -las gardenias y ella, la mujer embarazada-.
(Sin duda, she's The Wonder Woman)
A un costado suyo venìa sentada una chica, joven tambièn, que a juzgar por su vestimenta, se dirigìa a una oficina. Llevaba una bolsa pequeña, a juego con sus zapatos, y un vaso de leche bien tapado en la mano.
(Èsta serà, en mi clasificaciòn, la Mujer Previsiòn)
A la vuelta de la esquina el colectivo parò. Se abriò la puerta y subieron dos mujeres màs -nòtese el Power Girl de las mañanas-. Ambas eran frondosas, llevaban pantalones ajustados de mezclilla, blusas de seda, tacones, collares y aretes a juego. El maquillaje era moderado pero bien colocado.
(Ellas eran, por supuesto, la Mujer Vanidad)
La siguiente es mi mujer favorita. Chica atlètica, con apenas rìmel en las pestañas, de peinado casual, tacones, aretes largos, y un montòn de cosas màs dignas de ser destacables en el atuendo. Lo verdaderamente importante era otra cosa: traìa colgado a su padre, y un cafè en la mano que de vez en cuando le convidaba. Lo miraba atenta, con ese gesto oscilante entre la ternura y la admiraciòn. Lo procurò hasta que por fin lo dejò en su destino. Se apresurò a pedirle la bajada, le tirò un beso, una sonrisa y un 'cuìdate mucho'.
(Este es el tipo Mujer Redentora)
Luego, en un pestañear, todas habìan bajado.
Sòlo quedaba la Mujer Soñadora, que iba contàndole a su proyecto de crìo còmo eran las mujeres a su alrededor.
febrero 19, 2010
Retroexcavadora (I)
(Abro un libro y leo “diga lo que quiera de mí el común de los mortales”)
Despierto con una vocecita de fondo: “when they said repent, repent, i wonder what they meant”.
Anoche apenas decidía mandarlo todo al carajo y hoy despierto con la conciencita echándome porras. Vamos a reconocerlo: a esto le hace falta sazón. No hay arrebato ni caramelos, sólo almohadas bien presentadas. No hay un ticket de autobús ni una cita agendada en el palacio real. Lo peor de todo es que ni siquiera hay palabras. Todo se reduce a íconos, estúpidas convenciones para hacerse la vida más fácil y menos cálida.
Sólo hace falta una mordida para terminar de dar vuelta a la manzana.
Entonces, comenzará el viaje.
Sin sobre entendidos.
Sin silencios.
Sencillamente, palabras.
febrero 18, 2010
Alba I.
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
Se acaba la noche en la palma de tus manos.
La tierra arada bullirà de trinos y verde fango,
el verde añejo de las tardes de la infancia.
Una hoquedad suplica remiendo inmediato.
La oficina de quejas se quedò sin luz y
el sistema se callò. Pasa un dìa màs...
Se acaba la noche en la palma de tus manos.
La tierra arada bullirà de trinos y verde fango,
el verde añejo de las tardes de la infancia.
Una hoquedad suplica remiendo inmediato.
La oficina de quejas se quedò sin luz y
el sistema se callò. Pasa un dìa màs...
Sobre el horòscopo secular
"Creo que la gente escribe autobiografías por dos motivos principales. El primero podría llamarse el «impulso del cronista». El segundo podría llamarse el «motivo del Ecce Homo». Ambos impulsos surgen del mismo manantial, que es el manantial de toda la literatura: el deseo de compartir con los demás nuestras experiencias, y mediante esta comunicación íntima, trascender el aislamiento del ser".
(De Flecha en el Azul, Arthur Koestler)
febrero 05, 2010
Walk on the wild side
En primera instancia: cerrar los ojos y volar.
Time out: taking a walk on the wild side.
A 100 por la pista más bestia de la vida.
Time out: taking a walk on the wild side.
A 100 por la pista más bestia de la vida.
enero 20, 2010
Mostro II
Expediente No.77-AQP
Observaciones clínicas:
1. Atrofia cronológica, manifestaciones correspondientes a 10 años más.
Recomendaciones humanísticas:
1. Introspección
2. Atención hacia 'lo normal' del siglo XXI
Diagnóstico extracerebral:
1. Síndrome de Golliat (en su versión femenina)
(Fotografía proveniente de la cámara de Irving Ruvirú
-desconozco si es el autor-)
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